L’Écho du Labrador

Elles étaient parties par le «Chemin du Roi» qui suit la côte, à la cueillette des graines, toutes joyeuses de la promenade qui se préparait magnifique, trois petites filles, deux cousines Florida et Rosanna Hébert, douze et treize ans et Joséphine Petitpas, sept ans avec sa sœur aînée Mlle Elvine Petitpas, chargée de la caravane.

Elles avaient leurs chapeaux de paille et leurs sarreaux blancs et portaient à la main chacune — un petit seau rouge et le panier à provisions pour diner sur le gazon de genévrier nain. «Surtout, avaient dit les mamans, soyez bien sages et revenez vite» . – «Oui maman, à trois heures vous verrez si nous avons bien travaillé.»

Et elles s'en allaient tantôt longeant la grève où le flot doucement mourait à leurs pieds avec de beaux miroitements du soleil, tantôt courant, papillotant à la recherche de rares campanules bleues pendant que la brise se jouait dans leurs cheveux. «Moi, je veux faire un bouquet pour la bonne Vierge», disait Rosanna. «Moi, pour Saint-Antoine» ajoutait Joséphine. – «Allons; viens vite 'Phine. Tu sais que maman ne veut pas que tu ailles dans le bois. Et si tu t'égarais!»

«Oh! Grande sœur, regarde comme j'en ai» . Et elle courrait de ses fleurs les deux miches de pain beurré. «Et puis, pour ne pas perdre mon chemin, je vais compter les poteaux du télégraphe depuis chez nous. Six, sept, huit, neuf... je m'embrouille. Je ne sais plus ma table!» Prenant alors la main de Rosanna, elle marche de pair avec elle, babillant à qui mieux mieux, tandis qu'Elvine raconte à Florida les merveilles de la grande ville de Québec d'où elle était revenue par le dernier «steamer».

Déjà la Pointe-aux-Basques est dépassée. La «Boule» apparaît plus proche avec sa grande masse grise à la crête dénudée – mais garnie en bas de sapins et de bouleaux. Toutes les quatre montent le talus. C'est le moment de la cueillette! Et elles égrènent ces fruits. De l'atoca semé en tapis vert sur le sable, plus gros et plus rouge, mais qui cependant rappelle les «graines de hour» de notre pays. Et la pensée des bons gâteaux qu'elles vont goûter dès ce soir à leur souper, le plaisir de voir le reste se transformer dans le bassinet en excellentes confitures, de sentir leur odeur acre adoucie par le sucre, les fait hâter en silence leur travail. Les petites mains trottinent sous les tiges et les seaux s'emplissent rapidement.

«Les chevaux! les chevaux! Mes enfants», crie tout à coup Elvine. Et les travailleuses se redressent à ce cri et s'enfuient précipitamment, emportant leurs provisions. Des chevaux en liberté en effet débouchent soudain derrière un taillis d'aulnes. Ils avancent lentement en rangs serrés, ne prenant garde aux gestes timides qui veulent les menacer, et ils marchent sur elles. Alors, la peur les saisit; le chemin du «portage» est là devant elles et elles s'y réfugient. Les chevaux semblent les suivre. «Mes petites, venez dans le bois» dit Elvine, effarée par la crainte. Et elles se précipitent sous les épais sapins où elles demeurent quelque temps, tremblantes et muettes, l'oreille aux aguets. Elles les croient là, tout près, et pour ne point les rencontrer, elles s'en vont le long de la lisière : «Sept-Îles est devant nous; partons vite et rentrons». Et marchant sur les moelleux gazons de mousse, sur les tapis d'argent d'un lichen magnifiques qui cèdent à peine sous leurs pas, entre les arbres elles avancent en file indienne, prenant garde que les branches ne renversent leur cueillette ou n'accrochent à leurs habits. Le soleil les guide de ses rayons.

Par delà l'autre plaine sont les maisons; elles vont bientôt arriver et elles marchent toujours, mettant leurs pas dans leurs pas pour ne pas se quitter. Tout à coup, après un fourré plus épais, Elvine s'arrête; elle regarde. Le soleil semble avoir changé de direction; ses rayons légèrement obliques sont plus rouges. Ils se détachent des arbres prêts à disparaître. Et tout essoufflée, elle considère sa petite troupe. «Dis, sœur, où sommes-nous; vois-tu la maison de papa?» demande Joséphine. Et elle lit dans leurs yeux interrogateurs le trouble qui l'agite. Puis promenant un regard vague déconcerté sur les arbres qui les entourent, elle ne sait que répondre et se tait. Voyez donc là-bas, un poteau de télégraphe!», remarque Florida. Toutes s'en vont de ce côté, mais bientôt leur illusion tombe; c'était un bouleau desséché. Elles ne savent plus quelle direction prendre. C'en est fait! Elles sont égarées, perdues dans la forêt immense. Et la lueur du soleil faiblissant disparaît peu à peu. C'est le crépuscule, c'est la nuit!...Cependant, nos errantes ont repris leur marche, serrées les unes contre les autres; et elles s'en vont devant elles, silencieuses, tremblant aux cris des écureuils, au buissonnement des feuilles qui tombent.

Enfin, un petit lac leur barre le passage; elles le remontent jusqu'à sa source, s'essayant sur l'herbe qui abonde, et pour tromper la faim, elles mangent le dernier morceau de pain resté dans le panier, avec les graines qu'elles ont cueillies.

Alors, Elvine comprenant toute la responsabilité qui lui incombe dit : «Mes enfants, faisons notre prière et puis nous dormirons tranquilles; demain le Bon Dieu nous ramènera chez nous». «Justement, j'ai une petite Ste-Anne dans ma poche», dit Florida – «Et moi mon St-Antoine», ajoute Joséphine; «Il faudra bien qu'il nous ramène à maman, autrement je le mettrai en pénitence!» Et leur prière monta tout droit en paradis. Puis elles se serrent autour de leur ainée et les deux petits chiens qu'elles ont amenés avec elles, s'étendent à leurs pieds pour servir de chaufferette.

Le sommeil fermait déjà leurs paupières... «J'ai peur! cria soudain dans un sanglot, la petite Hébert!» – «Eh bien! Je vais chanter un cantique et vous répondrez après moi...» Et la voix d'Elvine monta dans les airs, pure, tremblante dans le grand silence du bois. Et les petites répétaient le refrain tout bas... plus bas encore, et leurs yeux se fermèrent et leur crainte s'en alla, emportée dans un doux rêve...

Cependant, à Sept-Îles, la cloche tintait en notes perçantes dans son clocher à jour. De sa voix langoureuse, elle avait annoncé à tout le village la triste nouvelle et elle criait aux égarées : «Petits enfants, revenez vite pour consoler vos mères qui vous réclament. Oh! Ne vous attardez plus. N'entendez-vous pas mes appels répétés, pressants?»... Et le Père sonnait, sonnait toujours, pendant que les hommes armés de fusils battaient les fourrés en criant à tous les échos. Mais tout fut inutile. Bien tard dans la nuit la cloche se tut, les hommes rentrèrent au logis et cette nuit fut longue et triste au foyer des pauvres parents.

Le lendemain matin, le village entier est en émoi; aucune barque n'est sortie; tous les hommes ont repris le chemin du bois. Trois coups de fusil sont le signal du recouvrement.

Nous visitons les deux familles dont les mères font pitié à voir, et nous partons en exploration au risque.de nous perdre nous-mêmes. Il est plus de midi et l'on a seulement retrouvé les deux petits chiens. Plusieurs fois les sentiers ont été rebattus; toujours rien! Oh, comme l'on était triste devant pareille incertitude! Serait-il possible qu'une catastrophe vînt plonger le village dans la consternation?... Et cette appréhension, nous la lisons sur tous les visages des femmes penchées au-dehors, regardant le long des clôtures, interrogeant chaque homme à son retour. On nous demande en grâce de revoir encore l'une des pauvres mères. Mon confrère se rend près d'elle. Que dire de cette visite?...

«Mes enfants, mes enfants. La petite est morte. Je le sais», répétait-elle sans cesse dans un sanglot nerveux. «J'ai vu des hommes la rapporter... On ne veut pas me la rendre!» Et les heures passaient et personne n’a entendu le signal convenu... Alors, mettant toute notre confiance dans le ciel, nous faisons venir à l’église tous les enfants de «la place» et là ensemble, ils récitèrent le chapelet, invoquant Ste-Anne, St-Joseph, St-Antoine, les pressant de leurs supplications les plus pures, de leur rendre leurs compagnes perdues.

C’était un bon moyen, nous fûmes exaucés! Bientôt en effet, une détonation retentit dan le lointain. Du côté nord... deux... trois. C’est le signal; elles sont retrouvées! Et les trois coups libérateurs se répètent au loin pour porter l’heureuse nouvelle aux chercheurs épuisés de fatigue. Vite on attelle une voiture. On court au-devant des enfants. La cloche sonne à toute volée pour annoncer la joie de tous.

À quatre heures enfin, elles arrivent souriantes, toutes saines et sauves au milieu d’un cortège enthousiaste et elles sont rendues à leur mère. Alors, elles nous racontent leur marche extraordinaire dans le bois. L’écho trompeur de la cloche qui les a fait s’enfoncer plus au nord, les fondrières qu’elles ont dû franchir, s’y engloutissant – jusqu’à la ceinture, leur confiance non démentie en St-Antoine qu’elles ont prié tant de fois devant la petite statue. Et nous, entendant leur récit, apprenant comment leur sauveteur fut inspiré soudain de prendre une direction bizarre à laquelle personne du village n’eut jamais songé pour marcher droit sur elles, alors qu'elles étaient arrêtées silencieuses dans un taillis, comparant l'heure de notre prière et celle de leur rencontre, nous ne pouvions conclure qu'à une intervention merveilleuse du ciel en leur faveur. Et le soir, avec tout le village assemblé, nous chantâmes un Te Deum de reconnaissance au milieu des lumières éblouissantes qui donnaient à St-Antoine un regard souriant aux accents de nos cœurs émus et joyeux.

Figurez-vous que jeudi dernier, il prit à mon confrère et à moi, l’envie de faire un tour en forêt. Le Père revenait d'une mission pleine d'aventures et d'insomnies, pendant laquelle il avait encore dû passer une nuit en mer. De mon côté pendant plus de huit jours j'avais gardé la chambre pour cultiver un rhume. Bref, l'un et l'autre voulions jouir du grand air... et de la liberté. Et nous voilà partis sans rien dire à personne de nos projets, du reste tout à fait imprécis.

Il faisait un temps superbe; point de moustiques dans les bois. Les ours ont fui dit-on. Le jour était de tout point admirablement choisi. Remarquer que la forêt à ses charmes.

D'abord, un véritable sentier s'ouvrait devant nous. C'était selon l'expression repue ici, le chemin «du portage» qui conduit aux campements d'hiver. Il avait été élargi tout dernièrement et était très viable pour deux hommes qui voulaient faire le sacrifice de ne point marcher côte à côte. Mais quelle variété, à gauche, à droite, devant soi! Partout des arbres de différentes grandeurs sinon de différents aspects. Sur les bords de notre sentier on n'apercevait que framboisiers encore verdoyants malgré les gelées déjà fortes des jours précédents, que fraisiers jaunissants il est vrai, mais pleins d'espérance pour le printemps prochain. Et les nombreuses petites rivières, et les cascades et les doux murmures donc!

Quel beau pays! Et ainsi de jouissance en jouissance on arriva au premier camp puis au deuxième et encore à une rivière où gisaient nombreuses des huitres perlières. Quelle fortune si l’on trouvait seulement une perle! Et l'on cherchera quelques minutes, mais je crois que des minutes ne suffisent pas et que des jours entiers n'auraient pas suffi à nous enrichir.

Nous continuâmes encore. Cinq fois j’avais proposé à mon compagnon de rebrousser chemin. Les Religieuses allaient s'inquiéter en ne nous voyant point arriver pour la prière qui se dit à cinq heures et pour le souper qui la suit.

Mais la forêt était toujours là, magnifique en ce jour fait exprès pour nous. Précisément, une perdrix venait de prendre son vol à notre vue!...

Enfin, vers quatre heures et demie nous résolûmes de revenir sur nos pas. Plus joyeux encore qu'à l'aller, nous dévisions de tout un peu et marchions grande allure. Les trois ou quatre lieues que nous avions à parcourir nous parurent une distance méprisable et déjà nous étions à un mille de notre «cité» quand... (Quelle ne fut pas notre surprise!) Trois hommes parurent à un détour en disant : «Les voilà»! Puis sans plus d'explications, ils se mirent en devoir de tirer en l'air, car ils étaient armés de fusils!

Je ne comprenais pas encore, ni mon confrère non plus, ou plutôt, je ne comprenais que trop. Je compris mieux encore quand j'aperçus vingt hommes au moins, accourant aussi vers nous. Inutile de vous dire l'impression que fit sur moi cette rentrée triomphale; je faisais mille excuses, puis je riais et faisais rire ces braves gens... Ce qui n'empêchait pas que je pestais en moi-même! Cependant, les coups de fusil retentissaient de toutes parts; la petite cloche de la chapelle essayait aussi de se faire entendre jusqu'aux coins les plus reculés de la forêt où tous nous croyaient égarés. Le moulin sifflait comme aux grands jours. Tout Manicouagan était en émoi. Les soupers fumants avaient été abandonnés par les hommes, et les femmes, je l'ai su depuis, faisaient des vœux, offraient des neuvaines, promettaient des prières, etc. pour le retour de leurs Pères. N'était-ce pas malheureux! Un prêtre aimé venait de les quitter et voilà que ses deux remplaçants s'égaraient en forêt et s'exposaient à la dent impitoyable des ours et autres bêtes!!... J'en rêve encore.

Quand nous entrâmes au presbytère, il était six heures et demie ou plutôt six heures et quart, selon la montre du confrère qui ce soir-là, par malheur, avait encore gardé l'heure de la Pointe-aux-Outardes. Espérons qu'une autre fois nous serons plus sages... Je ne voudrais pourtant pas gager ma tête à couper.

— L. Garnier · Source : L’Écho du Labrador, retranscription de la Société historique de la Côte-Nord.

Je quittai donc Natashquan le 2 octobre à onze heures du matin. Aguanis, le poste le plus proche confié à notre sollicitude est à douze milles de là. J'y débarquai à trois heures le soir. Quinze jours auparavant le Père Pihan, parti à trois heures du soir n'y put arriver que le lendemain matin à cinq heures et demie. Influence des vents...! Je laisse à ce cher collaborateur le soin de vous parler de cette mission.

J'y restai, pour ma part, trop peu de temps pour en faire la connaissance, même sommaire. Je fus en effet obligé de rembarquer dès le dimanche matin à neuf heures pour notre seconde desserte, Piaster Baie à plus de trente milles d'Aguanis.

Le temps était beau, la mer était belle (tout comme dans «Faus»), mais hélas! Le vent n'avait pas assez de force pour nous faire accomplir ce long trajet avant la nuit. Aussi, à six heures le soir mes deux hommes jetèrent l'ancre auprès de l'Ile «Mascadin» et nous habitâmes dans la chambre de la «barge». Oh! Cette chambre!... Qu'on n'y dort guère, avec un poêle chauffé à blanc après avoir fumé pendant près de deux heures!

Enfin, on ne voyage pas tous les jours en barge, et il faut bien que la vie de missionnaire nous fasse acquérir quelques petits mérites.

À trois heures du matin, nous quittons le havre et nous regagnons la pleine mer. Cette fois il y faisait du vent, peut-être un peu trop! Je fus secoué dans ma couchette comme dans un panier à salade. Aussi, bientôt je sentis l'affreux mal de mer s'emparer de ma personne. Je souffris d'autant plus que dans tout le cours du voyage, mon estomac fatigué avait dû se contenter de cinq ou six sardines à l'huile.

À huit heures et demie, je mis pied sur les rochers de Piaster Baie et tout fut fini! Je me reposai jusqu'à dix heures dans la chambre préparée à mon intention et à dix heures et demie je pus faire le mariage qui avait occasionné ma venue et célébrer la messe.

À Piaster Baie, il n'y a que huit familles, mais toutes parentes entre elles. C'est là qu'un jeune belge, Monsieur Beetz, agent d'une grande maison de fourrures de Paris, est venu fixer sa résidence pour s'adonner tout entier aux plaisirs si variés de la pêche et de la chasse. Cet intrépide Nemrod s'est fait construire près de la côte une petite villa très gentille où il veut bien, en compagnie de l'aimable Mme Beetz, donner au missionnaire l'hospitalité la plus cordiale.

Je fus donc leur hôte pendant mon séjour à Piaster Baie. Quand j'y arrivai le lundi matin, monsieur et madame Beetz n'étaient pas encore de retour de leur voyage d'Europe qu'ils ont coutume de faire tous les deux ans.

Ce ne fut que le mercredi matin qu'ils rentrèrent par le «King Edward». J'étais allé au-devant d'eux sur une barge, sachant que le T. R. Père Blanche devait être aussi à bord du «steamer».

Quelle ne fut pas la surprise de Monseigneur le Préfet Apostolique en me voyant escalader le pont du bâtiment, botté comme un pêcheur et la figure embroussaillée d'une barbe noire comme le poil des ours labradoriens! Ils se tordaient de rire ainsi que le Père Pottier qui l'accompagnait depuis la Pointe-aux-Esquimaux. Je restai causer avec eux pendant le déchargement des bagages, puis retournai dans ma desserte.

J'y fis séjour jusqu'au samedi matin et profitai de ce temps pour y donner les exercices de la mission qui furent suivis très assidûment. J'en fus fort édifié. Entre temps, j'allais à la pêche à la truite au pied d'une chute de cinquante mètres de hauteur, et à la chasse aux chevaliers. En fait de canard, je tuai au vol un «butor» qui s'en fut tombé dans les joncs où les hommes qui m'avaient conduit dans leur pirogue (!!) ne purent le prendre... Satané butor!

J'allais oublier de vous dire que pendant mon séjour à Piaster Baie, j'ai eu l'occasion de voir des renards noirs dont une seule peau se paie, vous le savez $700 à $800 (3500 à 4000 francs). Monsieur Beetz en élève sept magnifiques dans des cages immenses. Il possède également un ours noir qui a été pris au piège. J'ai vu monsieur Beetz rentrer de chasse, après trois heures d'absence, apportant quarante et une pièces; canards, moniacs, gibiers noirs, outardes, etc., etc. Si je pouvais seulement en tuer le dixième...

Je terminai enfin mon odyssée par une visite de cinq jours à Pointe-aux-Esquimaux chez le Père Pottier. Vraiment, on y est bien reçu et je suis encore tout confus des attentions délicates que les deux résidents ont eues à mon égard.

À mon retour à Natashquan, le Père Pihan se disposait à reprendre le «service rapide» pour Aguanis pour un mariage. On peut supposer que cette seconde navigation a été plus heureuse que la première. La rumeur publique n'en n'a rien dit encore...

— A. Divet · Source : L’Écho du Labrador, retranscription de la Société historique de la Côte-Nord.

C’est un fait curieux et bien consolant pour des cœurs français que de constater avec quelle admirable fidélité aux mœurs, aux traditions et à la langue, l’ancienne colonie du Canada est restée attachée à la Mère-Patrie, malgré près d’un siècle et demi de séparation.

Quoiqu'on ait fait, quoique l'on fasse encore, c'est bien toujours l'autre France, la France «d'outre-mer» que l'on retrouve ici, et montrer ce que deviennent dans ce vaste pays que Voltaire appelait dédaigneusement «quelques arpents de neige», les descendants des paysans des vieilles provinces de Bretagne et de Normandie, ce serait prouver, par un exemple saisissant, l'énergie, la vitalité, la puissance de développement de la race française.

Nos vieux colons d'autrefois pouvaient-ils faire autrement que de s'y plaire? Car cette contrée est vraiment belle, encore qu'elle ne soit pas aussi sauvage qu'on se l'imagine d'après les romans lus dans l'enfance. D'abondantes rivières qui, de place en place, s'élargissent en nappes d'eau, y circulent comme un réseau de veines à travers les épaisses forêts et il y a un charme infini de solitude dans ce mélange des eaux et des arbres. Ceux-ci sont magnifiques et d'une abondance prodigieuse : Tilleuls, érables, frênes robustes, merisiers rougeâtres, tout cela se trouve mêlé aux pins et aux épinettes qui foisonnent. Ils sont là depuis des siècles, tellement accoutumés de croître ensemble qu'on n'en peut isoler aucun qui ne périsse. Leurs énormes racines fouillent le sol qu'elles retiennent, comme des mains d'avare sur un trésor.

Des écureuils bondissent à travers leurs branches; parfois un caribou effarouché s'enfuit dans les taillis, ou c'est, sur la lisière, le rossignol canadien qui volette. De-ci, de-là un incendie a passé et les arbres sont morts dans les flammes; ils ne sont plus alors que des squelettes, couleur d'ossements noircis, dont l'aspect désole le paysage. Par endroits, il y en a ainsi pendant des milles et des milles, et l'on songe à quelque immense cimetière, à quelque interminable voie albienne ou à quelque nécropole dont les rues n'auraient pas de fin.

Parmi les arbres morts ou vivants, les eaux courent ou s'endorment; tantôt elles charrient des troncs coupés, tantôt elles suivent des pans de forêts, immobiles et changeantes, couleur du ciel, couleur de l'espace, couleur de la lumière, parcourues de reflets, rendez-vous des canards et des martins-pêcheurs au plumage éclatant. Comment décrire le mystère de ces lacs perdus dans le recueillement des solitudes? Chacun a sa couleur et sa forme d'où il son nom : il y a des Lac Bleu, des lacs Noir, des lacs Vert, des lacs Rond, qui ont leur figure, leur individualité. Nulle part on ne peut mieux comprendre qu'ici les anciens mythes, la légende de nymphes et de dryades (?), car plus la nature est primitive, plus elle est personnelle et près d'avoir une âme, un corps... Parfois, une ferme isolée s'efface dans l'ensemble du paysage. On la remarque à peine. Ici l’homme étant encore rare, la terre appartient aux bêtes, aux arbres, aux roches, aux eaux. La nature insouciante triomphe en paix et sa sérénité vous imprègne; on écoute, on se tait, on se fond dans l’espace où l’on est seul.

Il y avait, jadis, une race d’hommes qui vivaient librement dans ce vaste pays; les «Peaux-Rouges» dont tant de petits blancs rêvèrent, comme moi, sur les romans que je vous ai dits. Cette race s’éteint à mesure que les forêts tombent, que la civilisation marche. C’était des nomades, des chasseurs et ils veulent rester tels; ils ne veulent pas être laboureurs et sédentaires. On leur prend leur gibier, on les parque, on leur impose des lois. Ils en meurent... Chaque année, le gouvernement canadien, qui s’efforce de les traiter avec humanité, leur distribue des couvertures; ils s’en enveloppent pour mourir et leur nombre décroit toujours.

Il en reste cependant quelques-uns, dit-on, dans un village près de Montréal qu’un décret de Louis XIV leur a jadis concédé. Mais ceux-là sont si métissés qu’on les distingue à peine la couleur de leur peau.

Ils sont chrétiens, catholiques, et cultivent leurs champs; ils ne conservent que peu de choses de leurs anciennes mœurs. Mais les vrais, ceux des Wigwams, des tomahawks, du scalp et des mocassins disparaissent. Quelques générations encore, et ce sera fini. C'était pourtant une race noble, courageuse et fière, cette race des Peaux-Rouges, qui s'était librement développée sur le sol et que les Français y trouvèrent installée, lorsqu'en 1608, sous la conduite de Samuel de Champlain, ils entrèrent dans l'embouchure du St-Laurent!

Ils vivent, ces derniers représentants de la race primitive, sous des tentes en peaux de bêtes ou en toile grossière et ont ajouté à leurs armes de chasseurs sauvages le fusil de vieux système abandonné par leurs conquérants. Les chevaux rapides, leurs canots d'écorce et leurs raquettes sont leurs seuls moyens de locomotion à travers les plaines et les bois où ils sont confinés.

Les vrais habitants aujourd'hui ce sont les colons, les descendants des paysans français qui demeurèrent dans la province de Québec, après la conquête anglaise. Ils étaient alors 70 000; ils sont aujourd'hui près de deux millions, sans compter le million d'émigrants qui sont allés chercher aux États-Unis une existence plus facile.

Quelle glorieuse histoire que celle de leur résistance et de leur fidélité! Pauvres, les riches avaient regagné la mère patrie – entourés d'Anglais beaucoup plus nombreux et détenteurs de l'administration, traités longtemps avec une méfiance hostile, ils ont néanmoins conservé leur foi, leur langue et leurs mœurs. Un admirable clergé les soutenait à travers l'épreuve. Ils se groupaient autour de l'Église comme autour d'un drapeau.

Je ne crois pas qu'il existe au monde un plus frappant exemple de la persistance du sentiment national et ce sentiment, par le fait des circonstances se confondait avec la foi. On raconte que dans certaines parties de l'ancienne Pologne les paysans restent catholiques surtout pour rester Polonais et parce que s'ils abandonnent les pratiques du culte ancestral, leurs amis disent : «Il n’est donc plus des nôtres!» J'imagine qu'il en fut à peu près de même pour les Franco-canadiens. L'Église dut être pour eux le lieu sacré où se conservent la foi, les traditions, les mœurs, la langue des ancêtres, tout le noble héritage qu'ils ont gardé intact par delà les mers, malgré le temps, malgré l'espace, de telle sorte qu'ils sont aujourd'hui aussi Normands, aussi Bretons, aussi Français qu'au temps de Champlain et Montcalm.

— J. Hoëllard

Source : L’Écho du Labrador, retranscription de la Société historique de la Côte-Nord.

Julien Hoëllard naquit à Elven, dans le Morbihan, le 10 avril 1877. Il étudia au Juvénat de Plancoët et à Saint-Martin en 1896–1897, puis compléta sa théologie à La Roche-du-Theil en 1898. Il entra chez les Eudistes en 1901 et fut ordonné le 6 juin 1903 à Rennes.

Il se rendit au Canada et enseigna la rhétorique à Valleyfield en 1903. La notice indique ensuite un retour en France en 1904 comme secrétaire du Supérieur général, puis mentionne des fonctions d’enseignement à Chicoutimi à partir de 1906 et à Pointe-à-l’Église, en Nouvelle-Écosse, en 1910.

Mobilisé en France en 1914, il retourna à Plancoët en 1919 et y mourut le 22 juin 1921, à l’âge de 44 ans.

Source : Archives des Eudistes.

Je sortis l’autre soir, bien las après ma classe
Pour contempler la plaine immense, avant la nuit.
Dans sa fourrure blanche, elle dormait sans bruit.
Le ciel était d’un bleu d’acier vif, qui vous glace,

Je regardais aller, par l’infini chemin
Que le geste de Dieu sema de fleurs sans nombre,
La Lune, doux flambeau dans la douce pénombre,
Que lentement promène une invisible main.

Partout un froid silence... Une outarde sauvage
Très haut, le cou tendu, seule au large, volait.
Un tourbillon de flocons pâles seul troublait
Le grand calme muet du neigeux paysage.

Puis j’observai le Nord rêveusement. Soudain,
Avec la bise qui venait, je crus entendre
Comme l’écho naïf d’une chanson très tendre
Chantée au «Labrador» sur un mont très lointain.

De sa voix grêle
L’Écho disait, j’ai bien compris :

«Il neige, il gèle
Et de glaçons le Fleuve est pris
Mais moi, je puis avec mon aile
Unir l’amitié fraternelle
Par-dessus les pays tout gris...»

De sa voix douce
L’Écho disait encore, je crois :

«Malgré l’hiver qui fait qu’on tousse,
J’irai chanter par les vents froids
Comment dans leurs logis étroits
Missionnaires Eudistes
Savent toujours, sans être tristes,
Porter avec Dieu, leur croix».

De sa voix claire
L’Écho disait, je me souviens :

Par l’immensité solitaire,
Aux bords du Golfe d’où je viens,
Où, dans son pauvre presbytère,
Même entouré de bons chrétiens
Le missionnaire Eudiste serait triste
S’il était oublié des siens...

De sa voix grêle
L’Écho disait, j’ai bien compris :

«Il neige, il gèle
Et de glaçons le Fleuve est pris
Mais moi, je puis avec mon aile
Unir l’amitié fraternelle
Par-dessus les pays tout gris...»

J’ai dit tout bas : «Écho qui nous arrive
Si joyeux des lointaines rives,
Frêle Écho puisque tu veux
Unir l’amitié fraternelle
Prends sur ton aile
Mes vœux.»

La Lune, doux flambeau dans la douce pénombre,
Que lentement promène une invisible main,
Tranquille, allait toujours par l’immense chemin
Que le geste de Dieu sema de fleurs sans nombre

— J. Hoëllard

Source : L’Écho du Labrador, retranscription de la Société historique de la Côte-Nord.